M i s a n t r o p í a

sábado, 15 de mayo de 2010

Tengo por piel cuencos de madera.

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Antagonista.

No me interesa saludarte, ni contarte nada de mi vida.Ni tus guiños cómplices, ni tus palmadas en la espalda pueden hacerme sentir que la vida continúa. ¿A qué grado vas, ¿Qué vas a hacer cuando crezcas? Voy a ser tu asesino, el asesino de tu herencia. Yo no te voy a matar, pero lo que es peor, cuando estés agonizando y estires el brazo para agarrarte de algo yo voy a estar tirado en mi cama mirando como se cae el techo .

Uno está tan solo en su dolor...

Uno está tan ciego en su penar...

Pero un frío cruel, que es peor que el odio,

punto muerto de las almas,

tumba horrenda de mi amor,

maldijo para siempre y se robó

toda ilusión...

Hijo de puta número

os ruego.

Otra vez juegos de la imaginación nos dirá el señor sensato que nunca falta entre los locos.como si en el fondo supiéramos lo que es un juego,y sobre todo,lo que es la imaginación.

Toca el piano borracho

Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento
del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. la especie humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia.

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