En esa época tenía al menos un propósito. El despropósito.

La rutina del miedo que nace de los putos problemas equivalentes a un ají en el culo

y actúan como lugar común para:

acordarte de aquellas veces que tu vieja lloró por el rollo de las moneas'.

acordarte de las veces que viste a tus viejos sonreír

acordarte de las tantas veces que fuiste feliz sin fumarte un pito, que son re pocas en realidad.

acordarte de las veces que hablaste de libertad sin tener puta idea.

Y eso te lleva a pararte en un sin fin de lugares comunes como:

seguir la carrera y buscarte una pega penca

dejar la carrera y buscarte una pega menos penca
hacerte el güeon y tomar como güeon que se hace el güeon.

Pero me quedan re pocas opciones

he dejado tantas cosas que me gustan

y tantas cosas que ya no sé si disfruto

me ahogo en libros complejos

y me atoro en las carencias de mis compañeros

que me olvido a mi mismx y ya ni sé lo que importa.

No quiero ser egoista, pero me cuesta

No quiero enojarme, pero cierta humanidad apesta

entonces quedo yo completamente solx

reconociendo que la rutina del miedo me tiene hasta las cachas

No existen milagros

Me siento fracasadx de estar triste

Y me importa un pico que Frege hable de tanto concepto

cuando veo que la vieja no sonríe hace tiempo

cuando veo que el viejo está más enojado que de costumbre

No sé como obviar tantas cosas

No sé como asumir tantas cosas

No sé como salir corriendo

La rutina del miedo me tiene

alienadx

complejx

hartx

Me acuerdo cuando escuchaba

La polla records

Los latidos de mi corazón al inhalar anfetamina

Los retos del colegio

Mis poemas viajando por la cabeza de mi mexicano amor de verano

Los gritos, la angustia

A mis compañeras del liceo (a quienes tanto les debo)

Todo.

Eres demasiado buena

Eres demasiado buena para trabajar aquí, me dijo
Este trabajo saca lo peor de ti.
Mientras la decepción se le colaba por las encías y la cara y los párpados y el ombligo aún sin verlo.
No necesitaba decir todas las cosas que yo había visto,
Nunca necesite decir nada acerca de mi mierda interior,
Pero tenía razón,
quizas yo no era esa especie de energúmeno fatalista que todos veían.

Hitler, erís entero barsa y traicionero.

La verdad es que nos esconden el secreto más intenso de la historia

Y su pomposa crítica a la humanidad.

Es el laberinto psicológico y turbio

Que jugaba con la sangre de la Alemania nazi

Clausurada para judíos que debían cargar estrellas en su chaqueta.

Y aunque no sabemos con certeza

Ya que la falsedad acusa la reconstrucción de una humanidad desmoralizada

No nos queda más que asumir lo cierto

Hitler era judío.

Su padre desprendía la morenidad

Que años más tarde Michael Jackson intentaría borrar de su vida.

Esa morenidad que permitiría

A Ana Frank perpetrar la historia del llanto

En el que cada púber latinoamericano

Volcaría su rabia.

Un asesinato contra su sangre

Que se diluía en el azul proclamado que simbolizaba la falsedad

Para que todos presenciaran que la vida en el mundo vale un carajo

Y el jodido mundo se va al infierno junto a todas esas mentiras

Que deben justificar día a día en los libros de historia

La mujer que no conozco

Siento profundamente

No poder decir nada respecto a mi madre

Todo lo que sé sobre ella

Tiene relación con mis dolores.

Se alza una mujer con ojos de felino endurecido

Cada vez que las conversaciones se vuelven un poco ásperas.

Esa debe ser la mujer que yo no conozco

Aquella que imagino incluso en esas conversaciones.

Valdivia

Volviste de la ciudad de la lluvia

Con esa melancolía tan pesada que refracta la luz en las gotas

Querías conversar, dijiste.

Y abrir la caja de Pandora

Que por fin logramos cerrar después del invierno.

Ahora que estás aquí

Y ya sabes por donde colar tu cuerpo

No recuerdes entonces las noches en que las calles

Nos ofrecían el mundo entero.

Mis fantasmas se han ido

Y en la lluvia debiste dejar los tuyos

Ahora aquella muchacha reinará en tus dolores

Su morenidad te salve en esta rutina tan absurda

Pronto podría observarnos desde fuera, ínfimos y ordenados nos trasladaban hacia distintas paradas .La calle seguía exorbitante en su silencio, arrancando gente y recibiendo otra. Un mecanismo comparable con la ciudad. Como si yo estuviera en tierra escuchando algún cantor porteño, incluso al mismo gitano Rodríguez en esa calle cerca del mercado. El movimiento del aparato que nos guiaba se mecía

hacia un lado y otro, un movimiento grato en función de los cuerpos. El vaivén es ciego se caracteriza por acercarnos hacia el vidrio que separa el paisaje y lo que está sucediendo fuera(o dentro), algo así como contener la respiración y luego exhalar en profundidad. Sigo atenta al contraste de las formas, el aroma que traspasa la valla, las cosas que intento tocar sin moverme. Instantáneamente cambia el escenario, estos aspectos tan distantes de nuestras propias formas se renuevan; aparecen casas, autos, elementos cotidianos .Ya no estamos lejos, nada nos separa. Los elementos comunes dividen el entorno, nunca nuestras cabezas se disiparon de tal forma. Me miento con las palabras precisas. Una dicotomía de lo que podría ser estar ahí o solo creerlo. Nos encontrábamos en un viaje, el aire cruzaba intacto entre las distancias ¿Nos encontramos ahí? .Yo (no) era el pasajero que habitaba el vagón, (no) me reconocía como parte de esta ausencia que buscaba respuestas en el ritmo. Pronto el gitano en otra voz, en tu voz. Trasladando el punto medio de las separaciones, chirriando lo invisible de este aire, de este viaje, de este no viaje hacia el fondo del gran cañón abierto. De esta mentira, de esta burla en el más tierno interior del (no) sueño. Afuera- adentro en el no- patio la negra llora por entrar- salir de su no -jaula.

Ya no nos basta la parodia amorosa de teleserie venezolana.

Que me avisen cuando me vuelva loca,
Que me avisen que aquí el amor es diferente.
Y gritaré ¡Oh mi dios estás encerrado en burbujas!
Y luego vomitaré mariposas .

Porque así no es el amor,
el amor del que hablan las chicas en la calle
En los puentes ,
En las casas ,
En los bailes
eso es otra mierda que nos han contado para cagarnos la vida.

 

Más vale un compañerismo ,
una diminuta esencia rota del coito- sistema 

un enigma profundo como crucigramas de la cuarta.
 

En tu piel considero la importancia de estar vivo ,
y viva al mismo tiempo ,
hermafrodita de razones varias por el delirante escapismo de tu boca celosa de palabras ajenas .
al compás de la música violenta que levanta mi estrategia de estratega astronauta que se dedica a casar burbujas nocturnas ,
que si entiende
la importancia de nuestros motivos.
 

Qué importa si la niña tiene pene y al niño le llega la regla ,
¡Qué importa si el pendejo tiene vagina! .
y gritaré contra cada uno de estos males patriarcales
y lucharé contra cada uno de estos idiotas planes de castración pensante
negaré el amor de las niñas
que es el más charcha de todos
porque nuestro compañerismo aflora en cada uno de nuestros pesares y sonrisas.
por ti
por mi
y por todos nuestros compañeros.

Romanticismo guachaca.

Todas las palabras que tuve guardadas durante tanto tiempo

En mi cajita pobre resguardada por gruñones grillos que silban en las noches de playa

En el impacto de mi propia sorpresa de haber dejado ir a todos los fantasmas que me atraviesan la estructura

Todas las palabras que tuve guardadas ya no las tengo

Son tuyas.

Para tu cuerpo de niñito hombre que crece  en mis ojos

Para mi abstracta manera de reproducir sonidos de gato

Para tu torpe destreza de fundar el romanticismo guachaca

Todas las palabras que sienten mis dedos ya no las tengo

Son tuyas.

En un día de comunión amenazada
de antiguas formas de misantropía piadosa
Veré al chico que le quitaron el habla
Veré al chico que segregaron por segregación propia
y pensaré y estoy pensando y lo voy a pensar de alguna manera o todas las que sean
es posible que le quiten todo ,incluso lo que no tiene.
Yo lo observo desde hace tiempo y me siento parte de su silencio.
Espero que cuando quiera soltar una palabra
Me busque y escupa todas esas absurdas historias que se le ocurren cuando hablamos de tanta estúpida mierda
o si no quiere decir nada nos callemos (así tan simple) para escuchar  las gotas que caen de la ventana del vecino
siempre..
aunque no llueva.

Este mundo está lleno de idiotas
y yo soy unx más de ellxs .

A veces soy un hombre y me siento tan seguro de ello que puedo hablar con la profundidad de los tiempos y de esa misma forma asimilar mi franqueza de ser humano tan macho y recio y endurecido que no necesito decir nada más que mis ocupaciones congeladas en este circo que me tomo tan en serio de 1 a 2 siete días a la semana.
hay días que me levanto y soy como el mausoleo de Dios porque francamente nadie se acuerda de ese pobre bastardo  .Estuve/estoy/estaré hasta que los gusanos me separen de esta profunda y necia manera de darle aliento a mis ojos y manos y rodillas lejanas de calcio que chirrian en cada escalera del puerto quemado por el invierno.
Hay días ,hay veces en que soy un idiotx ,quizás siempre .en la medida que puedo y me hago más torpe,y me hago más sensible y me hago más hombre y más mujer a la vez y más loco y más loca y más dios y menos dios .A veces soy un hombre que llora después de disgregar la mitad de su vida en una apuesta siniestra donde vendrán uno y dos y tres y cuatro y cinco caballos a jugar de ganador.

Tengo el corazón en llamas

los dioses están furiosos

 


Otro lejano en mi obstáculo cierre de prematuras conjeturas y labios y ojos y sonrisas y miedos
con vos yo he construido el eterno precipicio de terrones violaceos que escarban la sonrisa con mondadientes de causa gore.
con vos yo he creado las formas de mis inicios a esta absurda lejanía de mi pobre sustento de ser humano que busca sin encontrar
                               se
                               me
                               nos
otro lejano menos lejano
con vos ,sin vos .
para caer en la furia sin buscarte el cuerpo
para nadar en la furia de tu sonrisa niñito petizo romántico serio de profundidad amanita
con vos mi cárcel de recuerdos gélidos intentaría sacar de esta cajita en llamas.

los bichitos de la naturaleza no saben que son feos.

silencio como sonrisas mentirosas
de caricaturas violentas para pendejos ilustrados
silencio de cáncer humano que cabalga en unicornios opresores
silencio que se llama con el alma
silencio que se repite en el espíritu
silencio que prevalece en transmutaciones
de filósofos locos que juramos interpretar.
silencio de medio pelo,silencio de ojos entre-abiertos.
silencios libertarios que no existen
porque aún se escucha el mecánismo de estructuras sujetas al ruido sistémico.

copioso ,llenador ,morbido silencio entre mis oídos
se escucha bajo las cataratas de mierda que nos atrapan.
y pasa que mis sueños se reducen a una taza de te rojo
y pasa que mi felicidad ya no importa si no es silencio
felicidad es el narcótico de una mayoría
felicidad es el cosquilleo de los bigotes de un gato en el rostro
felicidad es el silencio poderoso
felicidad es mi chiquillo santiaguino de extraña naturaleza.

Aquí nada se quiebra
todo sigue girando como los tangos que se marcan con las agujas de un gramófono.
como el ruido de las maquinas que cortan ceramicos de una forma matemática
pero sigo intentando (entre-tantos)
intentándome
intentándolos
en el reducto de sus viejos desagravios.

no pretendo buscar la libertad en la muerte del cuerpo
en distintos idiomas,en cajas rectangulares,en el balcón de un amor que nunca me enseñará nada
no pretendo buscar algo que ya tengo parido.
no deseo el objeto del objeto
el ser del ser
el alma del alma
el silencio del silencio
que habita en vuestras mentiras.

Al chico que le robaron el habla

Dícese de los humanos a quienes nada los intimida 

yo estoy aquí en lo que es tuyo
Yo estoy aquí intentando construir lo mío
yo estoy aquí en aberraciones y miedos a la finita e imperterrita materia que genera escalofriantes decesos de tus suspiros.
entonces te miras y sueles tocar con los talones la tierra (porque es lo que solía hacer durante estas horas) y piensas en el precipio que te espera detras de ellos.
piensas ,te piensas más allá de corazones
y sabes por fin que eres dueño de los antiguos rituales
frías comuniones donde los bebes nocturnos hurdían uteros con sangre.

Chilean Indie

No podría ser poeta creyendo serlo
Con una postura tan chilean Indie
Bailando canciones de  David Bowie
Mientras haya tantos cerros para tomarse una pilsen.
No podría si creyera en la igualdad del mundo
En esa igualdad fría y torpe que se somete a lo que tenemos.
“Es lo que hay”
Para Chile, un país mediocre
Que tacha su bandera
Y la quema llena de adjetivos calificativos de dudosa escritura.
 No podría ser poeta acompañada de un hipster y una lesbiana
Condicionar mi parle para gente ilustrada
Beber Corona
Sentarme en un mar profundo de antidepresivos
Para que los chicos pregunten sobre el dolor de sentirme diferente.
 Robarle dinero a mi vieja pa’ comprarme carteras Louis Vuitton
Seguir siendo de la parte de la igualdad territorial
Pero hacerle más frente al aparato gringo que me cuelan por la ñata.
No podría ser poeta creyendo serlo
Tener una postura concisa y clara de cada una de las cosas.
Yo no sé por qué las avenidas aún no se abren
Yo no tengo una opinión frente a todas las cosas.
Yo no podría ser poeta
En esta mierda de país tan aparentemente cuico
Con la solidaridad en la garganta
En la mano empuñada y discursiva.
Yo no podría ser poeta mientras exista tanta porquería en la cabeza
Tanta discordancia, disonancia de gestos indómitos
De fachos de medio pelo que trabajan todo el verano para ser “abeceguan”
Yo no podría ser poeta de la ignorancia
Confundir la ignorancia con la falta de entelequia
Ignorancia es abrir un mundo de llanuras intercaladas
Que me separan del mundo de otros
De mi mundo, de mis resquemores.
Yo no podría ser poeta creyendo serlo
Cuando esta figura momia prorrumpe al ser acallada
Naciendo en abismos de nefasta supervivencia
Criando chiquillos para beber la teta de starbucks
Sin saber siquiera de donde viene la abuela materna
Sin saber siquiera que en los cerros toman aguita perra
Y bien juntitos duermen pa’ pasar el frío
Pa’ pasar el mes, pa’ pasar la vida
Yo no podría ser poeta
Siendo.

Lagmien

Nacer en la elástica columna vertebral

De una desfigurada representación materna,
Prorrumpir desde la carne unida
Al piélago vaporoso de un útero salado.
Despertar de un sueño acuoso
En hembras membranas,
Ser parte de la Indisoluble célula sexual.
Nacer sobre esto
En base a la noble institución patriarcal,
Donde la fémina cepa se nutre
De un placentero orden jerárquico.
Autóctono y delicado ovoide femenino,
Implosión de progesterona,
Útero invertido.
Servir a la heteronorma
Que vive y gira del absolutismo,
Libre de vellos y figuras angulosas.
Crecer de la certeza en la víctima incertidumbre,
Llenar los vacios de una sexta letra,
Colmar la triste segregación
De la perspicacia masculina.
Como un espiral de magnetismo
Continuar la historia de la esencia demandada,
Poblar de moribundos días el tiempo,
Perder el sentido del habla.
Vagina domadora de coitos interrumpidos
Que eleva con una torpe destreza la efigie varonil,
Fiel representación de la fábrica fetal
Que inunda las horas de producción humana.
Nacer sobre esto,
Explosionar en deseo escondido,
Meditar los domingos,
Callar frente al deseo ,
Ceder sin la visión
Que no existe cosa más grande
Que el mismo nacimiento.
Nacer sobre esto,
Vivir para esto,
Opaca y diminuta,
Cosmogonía cerrada del sexto mundo,
Aberración sectaria,
Exhaustivo machismo
Que acoge al útero
En una segunda realidad.

Pitéate un paco o te tirita la pera.

Eran cerca de las 10 AM y la cara me sudaba producto de la ducha Express que tuve que tomar para despertar y darme cuenta que iban 7 meses de movilizaciones y no habíamos conseguido nada concreto más que unirnos en la coalición anti espejismos y carretear como mano en la pija. Ésta sería la última marcha en el puerto, por desgracia cada vez éramos menos, y eso perjudicaba bastante nuestros propósitos.

Los chicos de la  Pontificia se querían  ir de vacaciones, y algunos, en su mayoría los de la Waddington debían trabajar para pagar el sistemita de arreglines  y deudas que nos agobiaba.  Quedamos de juntarnos cerca de esa estatua llena de caca de paloma en la Sotomayor. Por el camino me encontré al Víctor, Me saludó amable, pero lejano. Intercambiamos palabras sin sentido y una que otra mirada. Ya iba tarde así que me despedí rápido sin darle mayor importancia a su lejanía. Al llegar a la Sotomayor me dí cuenta que había menos de la mitad de los que comenzamos con esto, y seríamos menos al llegar al punto de conflicto. Me invadía una amargura dolorosa producto del cansancio de intentar por la razón y por la fuerza. Tanto tiempo se llevaba insistiendo y no conseguíamos nada concreto, y sobre todo correcto. Al parecer nadie nos estaba escuchando, y eso me llenaba de rabia y más ganas de avanzar. Divisé a la Marcela, una mina  que vive sola hace un tiempo, y trabaja en San Martín en uno de esos restoranes cuicos porque sus viejos tienen una onda medio extraña con la responsabilidad y la familia.la quieren domesticar como a sus hermanos y ella no se deja. Algo que no viene al caso.

Nos saludamos con afecto, me entregó una mascarilla con dibujos medio Hippies  que he visto en su croquera.

___ ¡Vale guachita! le respondo. Y le toco su pelo rojo pasión en señal de agradecimiento.
___ ¡De nada! agrega con una sonrisa, y se va junto a los de la pontificia.

Cerca de las 11 AM comienza la marcha, los gritos parecen más agudos que otras veces. La rabia se va vaciando de bloque en bloque, es  hora de dejar todo en la calle. Los de la pontificia y los de la Waddington parecen más unidos que nunca. Porque para ser de la “Waddi” hay que tener cuero de chancho o haber nacido chancho, y los de la pontificia se compraban los chanchos y los descueraban ellos mismos. Cosa que a “la Waddi” les molestaba rotundamente y hacía notar cada vez que podía. Pero esta vez era diferente, último día nadie se enoja dicen por ahí y entre más unidos mejor nos iba a resultar todo. Me sudaba el cuerpo y mi cabeza se aceleraba en pensamientos respecto a todos estos meses. Un poco de nostalgia y bastante rabia me seguía atormentando. Comparaba otros países de Latinoamérica que habían logrado sus propósitos en menos de la mitad de nuestros meses de toma. Me avergonzaba ser chilena, me avergonzaba de la gente que se quejaba porque cortábamos el camino como medida de presión, de su mentalidad cerrada, y de tantas cosas que me apestaban de Chile .pero no era capaz de decirlo, menos ahora cuando necesitábamos estar unidos sin pensar en achaques antipatrióticos. A las 12 en punto llegaríamos al congreso, podía sentir la impaciencia de llegar pronto a ese destino. Quejarnos por última vez como coalición, como una misma demanda transversal y justa. Llegué junto a la Marcela y algunos chicos de la Waddington mezclados con la pontificia. Comenzamos  a sacar las mascarillas y a tirar  piedras. Para esa hora estábamos todos encapuchados. Yo me puse la mascarilla que me regaló la Marcela.  De pronto divise al Víctor .me sonrió y se acercó a mí.

—Perdón por ser cortante hace un rato, es que no se que decir después de los atraques.
Mi cara comenzó a sudar como si fuera independiente a mi cuerpo. En efecto ese comentario de poco tino me había dejado sin habla, no recordaba nada de atraques o algo de esa línea. Improvisé algunas palabras que sonaron perfectas en mi cabeza, una vez que las dije supe que la había cagado. Y que no sabía sincronizar la boca con la cabeza. Pero claramente sabía balbucear frente a la presión.
—Ehh...No te preocupes. Eh…La verdad es que no te preocupes.

Con esa frase de inmensa sapiencia y decisión le había quedado claro que no debía preocuparse, y es más me miro con cara de “no preocupado” y se fue. Me quedé avergonzada por unos minutos, luego seguí pensando en lo que ocurría .la calle llena de pacos y sus zorrillos gigantes, veía como los de la Waddi se tiraban contra los pacos y los intentaban acallar .Mi idea sobre esto era distinta a la mayoría de los que me acompañaban. Yo no odiaba a los pacos, los percibía como androides manejados y no estaba interesada en pelearme con ellos .yo quería escupir la rabia. Era mi forma de despedida de todo este intento. Lamentablemente estos androides de verde eran la barrera defensiva, y estaban armados hasta los dientes. Luego de un rato de tira y afloja construimos una barricada inmensa, nos movimos para el lado de Brasil, atrás de los camiones de pescado.

La Marcela estaba mojada y encapuchada, pero seguía con la efervescencia de los primeros días. Me acerqué a ella sin decir nada.se movió un poco e improvisamos un asiento y comenzamos a hablar.

—Sabís que estoy chata de estos huevones que se creen dios, me dan ganas de pitearme uno, pero seguro me llevan a la yuta y ahí les regalo la tarde de superhéroe.

Por primera vez le encontraba razón, ¿Qué estaba ocurriendo con todo esto? íbamos a salir sin nada en las manos, y más encima todos mojados y rabiosos. Había que hacer algo de despedida, algo que nos dejara con la neura vacía para seguir soportando por un tiempo.
— ¡Pitéate un paco o te tirita la pera acaso! —Inferí con un tono desafiante —.Ni yo me la creía, tantos días profesando la paz y con la certeza que un paco no tiene la culpa. Santas palomas no eran, bien cabrones se ponían en cada protesta, tomando el poder en sus manos con excesiva violencia. Sin embargo seguía creyendo en su poca participación decisiva y en su rol de conejillo de indias del alto mando. Pero los políticos a quienes yo les guardaba un inmenso rencor por ignorar nuestras demandas, por mentirnos y manipular cada situación no se atrevían a salir a la calle  y menos desprovistos de compañía armamentista. El paco era un medio, un medio injusto por el cual yo iba a desquitarme.
La Marce me miró y se puso a reír de la frase, yo la miraba estoica esperando una respuesta .cuando se dio cuenta que no iba en broma me miró seria y dijo

¡Hagámoslo!
cerca de la 1 PM se notaban los estragos callejeros de esta combativa y última lucha .Los pacos nunca entendieron que el asunto no era con ellos, y los políticos jamás tendrían los cojones para salir a dar la cara.

De pronto los chicos de la  Waddi, la pontificia y los infiltrados  quedaron atrás. La Marcela y yo avanzamos buscando acallar nuestros fantasmas de represión .ella con sus historias, yo con las mías. No supe de donde saqué la fuerza para golpear a una persona, a un paco, a un representante de mis quejas y abusos. Por su parte la Marcela hacía  lo mismo. No nos dijimos nada. Golpeábamos  y quitábamos cualquier medio que pudiera interferir en nuestro plan, acorralando con la misma estrategia que ellos usaban en nuestra contra .no sé donde quedaron los de la Waddi, los infiltrados, los de la pontificia y los otros pacos, seguro se perdieron entre tanto gas .ya no me lloraban los ojos, ya no sentía rabia .este momento era mío, nuestro. Se  lo debía a todos, se lo debía a nuestras demandas justas y claras, a nuestra lucha que nunca escucharon. Recordé una frase que leí en el baño de un bar y ahora más que nunca esto cobraba sentido. “El humano corrupto solo escucha con violencia, porque no entiende lo que profesa, solo se basa en su propio bienestar”. Al día siguiente nos mostraron en la TV  pegándole al paco con todo. No sé como arrancamos de la yuta sin que nos identificaran .quedamos como heroínas de película gringa frente a los de la coalición, pero eso no nos importaba. Nadie nos delató, ni hablo mucho al respecto. Era nuestra rabia, nuestra lucha.

A los que luchan

Que no se apague el fuego.

Días que no llegan

Como balas que no llegaron en el tiempo que se quiso,

Y se propagan como la obsesa sentencia de no percibir el futuro.

Como el ser humillado por las manos equívocas,

Sin tener dinero,
Con la cabeza espesa
Por no creer en la falsa importancia de un metal.
Practicar la tristeza como la religión en las venas,

Ser ateo de tanta sobra de cada día.

Ajeno a la tristeza autómata,

Ajeno a las circunstancias cotidianas de una alegria siniestra,
Ajeno al amor que profesa el humano de las horas.
Días que no llegan
Y así recobran la valentía para reconstruirse sobre sus cimientos.
Días que no llegan como asperas gargantas que se dilatan en el miedo,
Como falsas esperanzas que nublan la cabeza
Que habitan carentes de moraleja sobre lo que es y nuca va a cambiar.

Oír los sonidos del bandoneon desesperado

que gime,

maulla 

y busca la quinta pata.

Un infierno
el apagón de mi conducta
el diablo que no pregunta lo que le pasa a esta sociedad.
en casa ajena santa molestia
voy a parar de soñar
no sé lo que está pasando desde que estoy aquí
callándome la boca
criando mis propios cuervos agresores
víctimas de la falacia de vivir en golpe.
de transar respeto
de recorrer el hambre
la puerta giratoria de la madrastra corrupta.
miles de posadas del mar se arrancan del festín de serpientes
pero él los atrae como  presas por diluir.
padre- paco madre de utero salado hay que sanar la codicia
comenzar a volar.

ubicación geográfica
hipocresía siniestra
martilla el vientre para no nacer.
regresa al día cero
al mar no nato.

Rodelillo ,507,bajar con el sol.

Me mantengo  estoica mientras espero la 507

Que siempre debo detenerme a procesar

Porque la confundo con la 509 

Solo el sudor inquieta la posición de mi cuerpo

Que está mitad hacia a la calle, mitad hacia la vereda

Pega el sol de mi costado, no quiero moverme

lo resiento en silencio.

Comienza a llegar la gente

Verde, amarilla, roja, negra, blanca, verde, amarilla, roja, celeste

Nada nuevo.

3 niños entre ellos comen una especie de pan de huevo de la panadería donde venden coca

Por mi está bien ya saben a qué atenerse.

Acá arriba

Cuelgan las zapatillas de los cables y hablan en coa,

Venden mote y hay balazos,

Pero algunos lo hacen para mimetizarse

como los pavos reales que son incompletos si sus plumas no tienen colores maravillosos.

Los he observado desde el paradero

Algunos te ven a los ojos y tienen la piel curtida.

no son amables pero brillan.

Pasan 30 minutos y salgo de mi trance

me inquieto, sudo, bostezo, maldigo mi pobreza, mis 370 en el bolsillo

Se me ocurre una historia fome en la cabeza que no escribí

Maldigo el tiempo que malgasto

Nunca pasa la micro.

Se me ocurren ideas tontas como escribirle al alcalde o  quemar cosas

Ya no estoy, junté 500 y no hay más que eso

Pronto debo planear como regresar a casa

Ahora no es mi problema.

Del valor de las palabras

-Que alguien te ignore o te perturbe -

Es la consecuencia que se repite desde las esquinas poniéndose acorde, en acuerdo mutuo pa´ lancear agresivo/incompleto y robar por respeto a las muertes que mucho tienen que decir de todo esto. -viviendo  inmersos por captura carnal- .te perturba lo insípido y delictual que agrede a unos cuantos, te ignora la muerte y así se queda sin rozarte virgen/ignorante.de eso se trata todo esto, unas cuantas situaciones, del dios muerto que practica felatios en la misa.  De la frase poderosa Ya no basta con rezar .

no estamos solos ,no estamos en comunión hace tanto tiempo.la idea bruta de temer a tu semejante y confíar en el despeñadero caótico en el que estás acomodado te está devorando el cerebro observando como principes de otros reinos vienen a turistear tu excreción

Pelea de kiltros

Depredándose  el uno al otro

El otro al uno

Mal augurio.

Buscando las raíces de su genuina cadencia

Animal geográfico

Can de guerra

Encamándose el uno al otro

Descarnándose

El otro al uno

El uno al otro.

Lo fecundo de la segunda especie

El proverbio ensimismado de las parejas.

La sonrisa mentirosa

La juventud deseando el acontecimiento de los números.

Menguando su raza de lucha

De pelea cabrona, y antecedente biográfico.

Perro ensimismado

Gruñido incomprensible y aburrido.

Vacíos colegiales  y calvos de terno

Viejas de peluquería, ancianos prostáticos.

Canino / genuino idioma del ser humano que te observa

De la violencia que te enfrenta

Del rictus que te abandona.

Ya no estamos en recuerdo hace mucho tiempo

El delirio bélico ha muerto

Cueste lo que cueste.

Recuerdo cuando me hablaste de ella..describiste un absurdo pasaje de tu vida,un absurdo tiempo que necesitaba tiempo..cuando te dijo que te amaba y tú reías porque no querías recordarla,me acuerdo que la hiciste llorar,y lanzar ese amor al vacío.quizás ella no lloró,o no la hiciste olvidar nada ,sin embargo tú hablaste y la dejaste como una loca enferma,como una descerebrada paranoica que perturbaba tu vida.dentro de tu corazón hay un intento fallido,un misógino moderno,un maricón resuelto de culpas.ella no sabe,nunca va a saber,tampoco quiere saberlo,menos me incumbe a mi contar estas historias que tú me dijiste porque yo no soy parte de eso,de nada que tenga que ver con ustedes,de ninguna historia que tenga que ver contigo,mi espíritu no lo permite. solo me siento obligada a hablar por la culpa de haberme mantenido tanto tiempo ahí sin pensar nada..tanto entendí,tanto entiendo ahora cuando hablaste de ella,ella la de los ataques de loca ,la del amor en un galón de 15 kilos,la loca que quiso tener una familia,probar el sexo oral sin sentir culpas,esa loca está a tu lado ahora,no me preguntes como ,pero lo sé ..y en otro metro cuando pruebes que no eres nada más que un intento de artista mundano,un intento de antimachismo exacerbado recuerda que las acciones son las que hablan ,más que pegar frases que nunca te correspondieron.aprendi de esto ,ahora todo cobra tanto sentido para mi.tú no eres eterno,la rememoro a ella,convertida en una santa maniática y tú a sus espaldas hablando de lo poco que la quieres porque está loca como todas las mujeres..misógino mal parido tienes el espíritu y el cosmos roto.en ella me rememoras y le enseñas todo lo que un día te dije,mis canciones,mis fotografias ,mis frases.no te sientas culposo por sus amigos gays y su forma de vestir ,ambos son igual de vacíos.se corresponden por el amor inicuo para siempre,los que duran dos besos y una cachetada en forma de grito,los que se ríen del amor porque nunca lo sintieron.pero aún así lo lloran como enfermos,como locos soberbios.
De esa locura que molesta ,de las que todos tienen en su interior,nada nuevo bajo el sol,de eso están enfermos.

Escribir poemas es más simple de lo que parece

No depende de tus palabras

No depende de tus miradas

No depende de la palabra no, ni de la frase no depende.

La palabra no  es un condicionante

Una caminata absurda con miles de giros que no van a ninguna parte.

Observar al Eduardo en la acción poetica de encumbrar volantines en mayo

Y ver a la María juntar la harina y hacer pan y juntar los pescaos´ y untar pescaos´ y freír pescaos´ todo eso es poesía

Poesía es mi jardín en primavera, en otoño, en invierno, en verano, y en sequía

Poesía es mi parpado latiente

desencajado 

tembloroso                                                              

es mi miedo a la poesía.

La negación de un altruismo, es tu labio, es el eco de una poesía

 Buscar señoras con sombreros desde mi ventana

Casas chuecas colgando del cerro desde el mismo ojo

Es lo que te va pasando mientras te detienes y lo sientes

Mientras lo sientes y no te detienes nunca por solo querer sentirlo

Y lo vives y te enamoras de ello ,y lo odias y le agregas palabras demás que no deben ir ,que no deben tener cabida en ninguna forma.

Son las dos horas que me paso sellando los labios cuando hablan las viejas

Yo pienso esto es poesía ,sabe a poesía 

lo degusto,lo mastico ,lo engullo

no sabe a matemática
ni a historia
ni a poesía
pero es poesía .

Yo pienso que esto es poesía,que me va pasando así ligero sin darme cuenta.

Yo creo que todo es poesía, porque un día se me ocurrió y le encontré sentido sin estar segura de nada.
porque lo veo
porque no sabe a nada antes probado
ni a letra ,ni a cuento
ni a invento de loco porteño
poesía rauda fatal vívida disfórica sentimental ,de puta ,de cabaret roñoso,de cuico lúdico y subdesarrollado,poesía, puta poesía que me llena el cuerpo.